А вообще ужасно хочется сесть на ероплан и улететь на нём к этакой матери. Не потому что так уж всё надоело, а чтобы хоть одну книжку дочитать в относительной тишине и покое, и чтобы не было соблазна пойти заняться чем-нибудь более интересным, например мытьём посуды. А то они бедолаги недочитанные валяются по всему дому. Около кровати лежат "The blind assassin", "Growth of the soil" Кнутa Гамсунa и "Dynamics of the world history" Доусона. Где-то в дебрях нашего дома сгинули наполовину прочитанные "The satanic verses". На стуле в столовой валяется книга Эрики Джонг "The fear of fifty" - собрание комплексов американской еврейской феминистки, которое даже в самолёт бы не взяла. Проблема ещё в том, что нервы на старости лет сильно сдали, и про всякие неприятности читать совсем не хочется. Как только сюжет начинает пахнуть керосином, или, говоря изысканно, it hits the fan, мне становится тяжело заставить себя взять книгу в руки. Жалко всех сил нет. Лучше уж почитать что-нибудь жизнеутверждающее, поваренную книгу например.